Reseña del editor
Carretera blanca
Extracto. © Reimpreso con autorización. Reservados todos los derechos.
De pronto el coche entra en una carretera blanca y vemos aparecer las primeras gaviotas del cielo. Fachadas que hilan sus azulejos por cuestas, el viento que los agita junto a las ropas tendidas. (La estación. Vivíamos en una estación, ¿recuerdas?) Observo esta mañana gris que se ensancha como un huso en unas manos. Pienso en el tiempo que continué hablándoos después de que os hubiérais marchado. Pero el paisaje ha quedado atrás, una mente que sueña Ahora miro los objetos. Esto se parece a esto otro, me digo. Hay un vínculo de su existencia en mí. Un vínculo de mi existencia aquí con mi existencia allí. Estoy retrocediendo casi un año. Pero esto no es Madrid ni Granada, ni allí estaba esa mujer de espaldas. No es aquello. Carretera blanca, Antonio Mochón
